6.2.13

Una historia diferente

Dicen que los padres adoptantes somos especiales... yo no lo creo. Yo creo que somos, simple y llanamente, padres. Padres que quizá hemos tenido que pasar unos cuantos escollos más para serlo, con embarazos más largos, eso sí. A veces demasiado largos... Pero cuando esa personita llega a nuestras vidas, sea por el medio que sea, sea del país que sea, llega para quedarse y permanecer para siempre. Llega para ser querida, para querer y para formar parte de una familia...

En ciertas culturas, y en ciertas especies, es muy común que los pequeños que no pueden ser cuidados por sus padres biológicos, por las razones que sea, puedan ser acogidos por otra familia, y formen parte de ésta en todos los sentidos. En nuestra sociedad, tan individualista, tan materialista, no es fácil de entender. Queremos que lo "nuestro" sea sólo "nuestro", y en el caso de los hijos, que hayan formado parte de nuestro cuerpo, de nuestra carne... Y eso está muy bien, es estupendo, pero no es único...

Yo no he parido. No sé lo que es parir. Y ahora, con el paso de los años, he de decir que tampoco lo echo de menos. Nunca tuve un especial deseo por parir, siempre pensé que los hijos no son los que "pares con dolor" sino los que amas desde el primer momento que están en tus brazos. Y puedo asegurar que es así. Yo no he parido, pero sé lo que es amar incondicionalmente, sé lo que es despertarte por la noche al primer llanto de tu hijo. Sé lo que es el miedo, el terror que se siente al imaginarse perderlo. No, no son carne de mi carne, ni sangre de mi sangre. Ni compartimos ADN, ni falta que hace. Son míos. No son "mis niños adoptados" son mis hijos. Punto. Sin más.

No creo que seamos de ninguna pasta especial, o sí, quizá de la que te hace acostumbrarte a ciertas miradas condescendientes y compasivas, cada vez menos, por suerte. Por eso, hoy quiero mandar un abrazo enorme a todas las familias adoptantes, porque yo sí sé cómo es ese proceso, y lo maravilloso de su final. Hoy, en el séptimo aniversario de tener a mi hija en brazos por primera vez, quiero dar las gracias a tanta y tanta gente que me ha acompañado en este camino, dándome su cariño y su apoyo frente a algunas pocas incomprensiones. Y quiero, si no es demasiado pedir, que quienes no entiendan la adopción, se acerquen a ella sin miedo, sin reparos, y vean a una madre mirar a los ojos a su hijo. Sólo con eso, lo entenderán todo...

Hay una leyenda china maravillosa que lo resume, la leyenda del Hilo rojo:

"Un hilo rojo, invisible, conecta a aquellos que están destinados a encontrarse, a pesar del tiempo, del lugar, a pesar de las circunstancias. El hilo puede tensarse o enredarse, pero nunca podrá romperse."

¡¡Buenos y felices días!!

27.12.12

La barraca del zurdo: un montaje necesario

Es muy difícil encontrar un espectáculo teatral en el que el corazón se mantenga encogido durante casi dos horas, en el que la piel de gallina sea constante, y la lágrima esté a punto de salir en tantas ocasiones... Esto es La barraca del zurdo, de la compañía granadina Laví e Bel...

El montaje cuenta la historia de Daniel Buenaventura "El zurdo", un gran lanzador de cuchillos, y de su mujer: Aurora. 90 años de historia vivida por sus protagonistas: sus hijos y sus nietos. 90 años de compromiso político y de lucha ante la adversidad de la dictadura, de esa dictadura que muchos quieren hacer creer que no existió, que nos inventamos todos, que sólo es tinta sobre papel en los libros de historia...

Pero lo más importante de esta obra no es la historia de uno más de tantos artistas de variedades, sino la palabra que lo surca de principio a fin: Resistencia. La resistencia ante lo más doloroso: el exilio, la huída obligada del horror, de la opresión, del hambre. Eso que ahora nuestra ministra Fátima Báñez denomina el "espíritu aventurero". Pues sí. Lo más escalofriante de esta barraca es su sentido de actualidad, de modernidad. Lo más duro de digerir es que estamos cerca, muy cerca, de las vivencias del Zurdo... y que a poca gente le importa.

La barraca del zurdo es un montaje necesario porque retrata el dolor de una generación perdida, la misma que perdemos ahora. Porque necesitamos que nos muestre, como un espejo, hacia dónde vamos, para poder parar a tiempo. Es una lástima que en Madrid sólo hayamos podido verla unos pocos cientos de personas, con lleno cada uno de los seis días en La Cuarta Pared, porque deberíamos verla miles, millones...

Desde aquí digo que necesitamos que La barraca vuelva, que se ancle en Madrid un tiempo, y que, gota a gota si es necesario, todos pasemos por ella. No ya por las magníficas interpretaciones de Nerea Cordero, Piñaki Gómez, Larisa Ramos y Antonio Ramos Leiva, o por la estupenda dirección de Emilio Goyanes, que sólo ellos lo merecerían, sino por todo lo que nos muestra de nuestra propia vida. Necesitamos esta Barraca. Y espero que nos vuelva, y que nos llene de esa RESISTENCIA, con mayúscula, que tenemos que recuperar y poner en práctica.

Si pasa cerca de ti, no te lo pierdas. La barraca del zurdo es un montaje necesario.

19.12.12

Una pausa...

Hoy escribo porque siento que tengo que hacerlo, desde no sé qué lugar... Seguramente sea desde las tripas, el único sitio del que debemos fiarnos...
Necesito una luz. Necesito saber a dónde voy, antes de que todo me engulla. Intuyo qué está pasando, pero no quiero verlo. No quiero saberlo. Me pongo las manos en los ojos y respiro hondo antes de seguir caminando. Caminar. Caminar. Eso es lo único que he hecho bien toda la vida, y lo único que ahora puedo seguir haciendo...
Es casi imposible averiguar por qué pasan las cosas, cuando pasan. Lo cierto es que a veces, y sólo a veces, viene un tornado a decirte que te estás equivocando, que todo lo que pensabas, lo que creías, lo que llevas años alimentando, es mentira. Y ese tornado te maneja a su antojo, te lleva, te trae, y hace crecer la ansiedad y alejarse lo poco que queda de las lecciones aprendidas durante generaciones...
Para esto, estoy sola. Yo sola tengo que enfrentarlo, y yo sola tengo que vencerlo. Sé que hay gente que me quiere. Sé que hay gente que no quiere verme caer. Pero quizá sea necesario llegar hasta abajo para poder ir después hacia arriba... no lo sé.

Todo esto no tiene ningún sentido. O sí. Tampoco lo sé. Sólo escribo porque siento que tengo que hacerlo, desde no sé qué lugar... seguramente sea desde las tripas, el único sitio del que debemos fiarnos...

Y no puedo seguir andando en círculos. Es lo único que tengo claro...

5.12.12

Toni Albà y los problemas de la profesión

Mi muy queridísimo Toni Albà,

Leo en la prensa, no sin cierto estupor, que vas "recomendando" por ahí qué se debe y no se debe ver en el teatro en Cataluña. Como el mejor crítico de teatro, sí, pero en este caso, más como don Vito Corleone, porque... ¿qué pasa si algún catalán, cualquiera, incluso independentista, decide ir a ver Juicio a una zorra, de Kamikaze, con Carmen Machi? Es lo que te ha faltado por decir: "Que los catalanes no vayan a ver a Carmen Machi o..." Estos puntos suspensivos los rellenas tú, pero considero que, ya que has sido tan valiente como para proponer algo así, propongas también la segunda parte. He visto muchas veces El padrino, y yo muy mafiosa no soy, pero me sé un poco las fórmulas, y hay que decir algo que suene así como inocuo, pero sea la leche de efectivo. Mira, te pongo ejemplos: "o te haré una oferta que no podrás rechazar" (sí, este es el obvio, pero hay más) "o don Vito se enfadará, y no querrás enfadar a don Vito" "o dormirás con los peces" No sé, una segunda parte, un algo así, impactante...
Te digo esto porque creo que tu discurso es un poquito flojo: con la que está cayendo en este país, en el mío, que por ahora incluye Cataluña, más adelante vete tú a saber, y más concretamente en el teatro, si vas a proponer algo así, es mejor hacerlo completo: podrías proponer pintar un símbolo en rojo en la puerta de todos los teatros en los que actúe gente con la que no compartes ideología política... O incluso podrías colocar a estos actores con los que no estás de acuerdo, un brazalete con ese mismo símbolo, para que todos supieran quiénes son, y no se relacionasen con ellos... no sé, son ideas que se me ocurren así, al vuelo, pero aquí las dejo, por si te apetece utilizarlas.

Fíjate: la gente que nos dedicamos a esto de una u otra manera, tenemos un público, y si mi público estuviera sólo en San Serenín del Monte, pongamos por caso, pues realmente pensaría que tengo un problema... pero eso es lo que yo pienso, ¡ojo! que a lo mejor tú prefieres trabajar sólo para el público que tú escojas, porque me pregunto yo: si hubiera entre el público alguien que no piensa como tú, también tendrías que repudiarlo y echarlo del teatro, ¿no? ¿O en ese caso les permites, ¡oh, simples mortales! asistir a tan magno acontecimiento como la muestra de tu arte sin par?

Querido Toni, ya más o menos en serio: creo que vives en un mundo paralelo. Has intentado recular, pero ya no cuela. Lo único que me consuela es que el pueblo catalán es inteligente, y sabe distinguir entre lo que firma una persona, a título personal, y ejerciendo su libertad de expresión (¿sabes lo que es eso, querido?) y su trabajo como actor, cantante o director. No, hijo, ninguno de los que han firmado son tontitos, nadie les ha engañado, nadie les ha obligado. Simplemente, piensan distinto a ti. Ya sé que eso, en tu mundo, es inconcebible, pero en el mundo del resto de los mortales, es una cosa habitual, incluso lógica, fíjate.

Toni, has metido la pata, y lo sabes. Hasta el corvejón, que dirían por ahí. Porque ahora, en el resto del territorio que acoge el país al que dice tu DNI que perteneces, eres tú el que a lo mejor tiene un problema. Porque chico, Carmen Machi es tremenda. Juicio a una zorra es soberbia. Y Kamikaze son muy grandes. No sé si de ti se puede decir lo mismo, ojalá sí, pero por ahora, me va a costar mucho, pero mucho, comprobarlo.

Parece que nuestros problemas, los de nuestra profesión, son diferentes a que nos hayan dado un palo mortal subiendo el IVA del ocho al veintiuno por ciento, o que soportemos uno de los mayores paros de España, o que tengamos que ingeniárnoslas para conseguir llegar a fin de mes, o que tengamos que pelear con molinos de viento para llevar al público al teatro... Parece que nuestro problema es si pertenecemos a un territorio o a otro. Eso parece que es lo que ocurre en tu mundo paralelo, sí. Pues felicidades. Si son esos todos tus problemas, me alegro muchísimo por ti. El resto de los mortales, de los profesionales, estamos luchando cada día por sobrevivir, así que si no te importa, déjanos en paz. Y cuando vayas a decir una tontería de este calibre, piensa, respira, y luego trágatela, porque lo mismo nos ofendes a unos cuantos, catalanes o no. Yo sólo te lo digo para que le des una vuelta, no seré yo la que intente convencerte de nada...

Buenos días

http://cultura.elpais.com/cultura/2012/12/04/actualidad/1354631718_618400.html

29.11.12

De fútbol y demás cosas absurdas...

Hoy me pide el cuerpo hablar de fútbol... Y como me lo pide, pues yo lo hago.... Bueno, exactamente de fútbol tampoco, que no es el tema. Más bien de cosas que rodean al fútbol, que suelen ser la mar de divertidas, tanto o más que las cosas que rodean a la farándula, que también tiene lo suyo...

Que conste que yo no soy quién para juzgar al periodismo deportivo de este bendito país, ¡válgame!, que yo respeto mucho a los periodistas, una de mis vocaciones frustradas, pero sí observo diferencias entre unos y otros: unos son los que buscan información y la cuentan (algo que debería ser habitual, ¿no?) y otros que simplemente se dedican a "pensar". Y tampoco me obligaréis a decir que pensar es malo, que es un ejercicio sano para algunas personas, pero para ejercerlo profesionalmente, pues ya están los filósofos...

A ver, queridos "pensadores": un periodista no debe "pensar", creo, sino que debe "informar" y quizá opinar sobre esa información. Sobre esa, no sobre otra. ¿Estamos? No, no, que no me pongo borde, pero a veces sí es verdad que un poquito se me acaba la paciencia...  Entre unos y otros, entre los que están en un bando y en otro, entre los que dicen que sí y los que dicen que no, generáis un estado de despiste tan grande, que una no sabe por dónde tirar... Y claro, si añadimos a eso cantidad de seres exaltados y sin vida más allá de un campo de fútbol, o sin más posibilidades de desahogo que el insulto permanente desde un abono, pues encontramos el caldo de cultivo perfecto para generar situaciones bastante indeseables...

Ahora son los aplausos y los silbidos (y no pitos, que a mi me suena fatal) Y venga horas y horas de radio, y de tele, y ríos de tinta de todos los colores, con una estupidez tan grande como si han aplaudido veinticinco o han silbado treinta y dos... Que yo entiendo que la cosa está muy mala, que en el periodismo, como en casi todo, estáis pasando por momentos muy jodidos... pero es que llega un momento en el que ya se hinchan las narices. ¿No os dais cuenta de que siempre hay cuarenta y cinco gilipollas dispuestos a convertir todas esas memeces en guerras absurdas? ¿Y que eso trae consecuencias?

El deporte es deporte, el fútbol es fútbol. Y a mi me encanta. Pero convertirlo en un patio de colegio de chavales que hacen bulling al de al lado quitándole el bocadillo y dándole un par de leches, me parece que va en contra de todo lo que pudiera significar. ¿Queréis dejaros de peleítas e informar? ¿Queréis dejar de sacar a pasear a Hítler o a Mussolini, que no tienen nada que ver con esto, y que además son deshechos de la humanidad incomparables con cualquier persona cercana al deporte? Y si tanto os molesta la actitud de un entrenador, o de un futbolista, ¿por qué no buscáis sus defectos deportivos, los exponéis, y opináis sobre ellos? O mejor: si lo que os molesta es su actitud, y no sus cualidades profesionales. ¿queréis pasar de ello, que me parece que no deberían pagaros para eso, y no darle más altavoces? ¡Coñe, que con la que está cayendo, importa bien poco lo que diga o cómo lo diga un señor que dirige un club de fútbol!

No sé, quizá esté equivocada, pero muchos de vosotros, aún sin que os deis cuenta, contribuís a que la mayoría de la gente no se entere de lo que está pasando de verdad en las calles. Que no os acuso, que cada palo aguante su vela y sepa de qué decide hacer su bandera de vida, pero sí os pido, si es que alguno me lee, que rebajéis un pelín el tono, que no hagáis de esto algo tan importante, y no contribuyáis a que lo que debe ser un deporte, algo divertido, se convierta en una constante guerra civil...

Pues ale, si a alguien le interesa, que se ponga a ello.

Buenos días.

27.11.12

Tiempos modernos, tiempos difíciles

“¿No puedo quedarme un poco más?, estoy tan contento aquí”. Esta pregunta, que hace Charlot al ser indultado y salir de la cárcel en Tiempos modernos, me ha venido a la mente al pensar en lo que está pasando... Nada más lejos de mi intención que hacer un post serio, pero la situación es tan surrealista, tan alejada de lo que debería ser la realidad, que no puedo por menos que abrir los ojos hasta que salgan de sus propias cuencas y ponérmelos sobre las manos, a ver si así logro entender algo...

Veamos: resulta que estamos en crisis. Vale, en eso estamos todos de acuerdo, faltaría más, peeero... una se hace sus preguntas, que vengo a relacionar a continuación:
- ¿Por qué sigo viendo en la tele, ese invento del demonio, que diría mi abuelo, a gente que, lejos de vivir esta crisis como algo real, sigue gastando lo que no está escrito en fiestas, saraos, desfiles y demás zarandajas?
- ¿Por qué grandes empresas, supuestamente afectadas por dicha crisis, siguen dando beneficios en sus cuentas de resultados?
- ¿Por qué hay imbéciles (y perdón si me lee alguno, pero no es insulto, sólo definición) que siguen diciéndote, con cara de babosa, que "hay que apretarse el cinturón", si aún hay a quienes el cinturón les cuelga por holgado?
- ¿Por qué esa misma gente, en la calle, sigue hablando de cosas tan absurdas como si han echado a uno de La voz, o si Mourinho seguirá o no la próxima temporada, y no gira la cabeza a un lado para ver cómo se manifiestan quienes velan por nuestra salud, educación, seguridad, etcétera...?

Estas preguntas, lanzadas así, al aire, no tendrán contestación, claro, pero yo me las hago porque soy la mar de curiosa. Porque vamos a ver: ¿alguien se ha dado cuenta de que nos están quitando todo, de forma al principio lenta, pero ahora rápida e inexorable? ¿A alguien le importa una mierda? ¿O sólo se van a acordar de esto cuando estén enfermos y tengan que pagarse la sanidad, o la educación sea algo prohibido para los no pudientes, o sean desahuciados porque están en el paro y ni siquiera tienen un subsidio? 

Pregunto: ¿vais a seguir mirando para otro lado? ¿vais a seguir hablando del Barça, Fernando Alonso o Paquirrín? ¿Vais a seguir cruzando los dedos para que la mierda, que salpica a vuestro vecino, no os salpique? Pues tengo malas noticias: os va a salpicar. Si no hoy, dentro de unos días, o meses, o años. Pero entonces, queridos amiguitos, será tarde. O vamos ahora, o no vamos nunca. ¡Reaccionad, coño! ¡Que nos quitan el pan!

Siento haberme encendido, pero este síndrome de Estocolmo empieza a asustarme. Parece que todos, como Charlot, estamos deseando quedarnos en la cárcel, porque "estoy tan contento aquí..." y eso da mucho miedo...

Buenos días.

25.11.12

Al maestro Lope de Vega

Hoy en día, estar vivo a los cien años es una heroicidad... Pues imaginaos estar vivo a los cuatrocientos cincuenta... Pues eso es exactamente lo que le pasa a este señor: lleva vivo esos años en la memoria de muchos. 

En un mundo en el que la fama puede ser tan efímera como unos minutos en un programa de televisión, que diría Warhol, la verdadera fama quizá no sea ya aquella que buscaban los hombres renacentistas, esa que permanecía una vez muerto. Quizá ahora eso no parezca necesario, pero sigue siéndolo...

Un tipo que escribe tres mil sonetos, ¡tres mil! y ¡ojito! alrededor de mil obras teatrales... es alguien imposible hoy. Es, ciertamente, algo más que un genio...

Hoy hace cuatrocientos cincuenta años que nacía Don Félix Lope de Vega y Carpio. Si viviéramos en otro país, pongamos Inglaterra, o Francia, todo el mundo lo conocería: los niños sabrían sus versos de memoria, los señores irían igual a un partido de fútbol que a una representación teatral del Fénix... pero ¡qué va! Vivimos en España, este país en el que a nadie le importa una mierda lo que este señor hizo, o dejó de hacer, ¡qué pena!

Somos, como ya he dicho otras veces, unos simples, unas amebas. Y lo mantengo. Hoy deberíamos ir todos al teatro, sólo para hacer un homenaje a nuestro hombre de teatro más prolífico, y uno de los más grandes. Pero no lo haremos. Por eso, quiero dejaros aquí mi soneto preferido, el mejor para mí de Lope, y quizá de todos los que haya leído en mi vida. Os dejo el Soneto 126. Leedlo, rumiadlo, pensadlo y luego me contáis si no es puramente cierto... Lope escribía como nadie, y también amaba como nadie... o como todos. Y de paso, leed Fuenteovejuna, que también es muy necesaria en estos días... Con sólo conseguir que unos cuantos conozcan a Lope, me doy por satisfecha.

Felicidades, gran maestro. Muchos no te olvidamos.

SONETO 126
Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,

alentado, mortal, difunto, vivo,

leal, traidor, cobarde y animoso;


no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,

enojado, valiente, fugitivo,

satisfecho, ofendido, receloso;


huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,

olvidar el provecho, amar el daño;


creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:

esto es amor, quien lo probó lo sabe.

24.11.12

La ameba

"Ameba (o Amiba) es un protista unicelular del género Amoeba. Es un protozoo caracterizado por su forma cambiante, puesto que carece de pared celular, y por su movimiento ameboide a base de pseudópodos, que también usa para capturar alimentos a través del proceso llamado fagocitosis... "

Pero ¿por qué vamos a enredarnos en definiciones wikipédicas?... mejor dejarlo claro: Hola, soy una ameba. Sí, vivo en el mundo porque tiene que haber de todo, que diría mi sabia madre...
Soy uno de esos seres que viven observando la realidad sin tomar partido, al menos la realidad más directa... que si hay que tomar partido por Alonso o Vettel... ahí sí que me significo, ¡y mucho! ¡Faltaría más! por no utilizar ese tan manido discurso del fútbol, que ya aburre bastante...

Las amebas nos caracterizamos porque cuando alguien tiene un problema, preferimos mirar al gotelé de la pared (sí, tengo gotelé también, ¿qué pasa?) que opinar. Porque, así entre nosotros, significarse es la hostia de cansado: manifestarse, moverse, protestar... quita un montón de tiempo a las cosas que realmente importan, que son, por ejemplo, las cañitas con los amigos, o ver programas de tele la mar de interesantes, como La voz y otros... y ¡qué coño! que todos sabemos que no sirve absolutamente para nada: eso de que un día los franceses se unieron, salieron a la calle y acabaron con los tiranos, no se lo cree nadie. Eso es una historieta que se han inventado algunos para engañar... ¿Y lo de los rusos? Otra igual. ¿De qué me voy a creer yo que cuando el pueblo se une va a conseguir algo? Y es más: ¿qué es "el pueblo"?

Dicen que nos están quitando la sanidad, la educación, el derecho a la justicia... psé, ¿y a mi qué? Yo no me pongo nunca mala (soy unicelular, que no se os olvide) hace siglos que no estudio nada, y no pienso cometer ningún delito por ahora... ¿Servicios sociales? No los necesito, para eso gano mi dinero en mi trabajo, no como todos esos vagos que pretenden que yo les pague por estar en su casa tocándose las narices...

Voy a pasarme un fin de semana glorioso, de esos de deporte en la tele, aperitivito a medio día y siesta "de pijama y orinal" Eso es lo que importa. Y sí, voy a escribir una carta al Ayuntamiento pidiéndoles que, por favor, y si no tienen nada más importante que hacer, retiren a ese grupo de impresentables que rebuscan en el cubo de basura que hay enfrente de mi casa, que me revuelven el estómago. ¿Cómo pueden comer de lo que hay en la basura? ¡Cerdos! Es que luego dicen... de todo hay... Y a ver si ponen más flores en la rotonda de al lado, que se están pochando las que hay... ¿Veis? Lo que os decía, lo que de verdad, de verdad importa...

Un consejo: dejaos de tonterías, no vais a conseguir nada. Yo me quedo aquí. Si me veis mirando al gotelé, no os preocupéis, que es lo que hay que hacer. Deberíais hacer lo mismo.

Besitos a todos
Una de tantas amebas

  

14.11.12

YA ESTOY AQUÍ, AUNQUE NUNCA ME FUI

Como dice el subtítulo, os encontráis ante una "Segunda época", que no sé si durará o no, si será posible o no, pero yo lo intentaré.
Y para empezar, el #14N, día de huelga general, retomo un artículo de hace casi un año, porque creo que después de escuchar lo que estamos escuchando sobre el mundo de la cultura, el teatro y los actores, es necesario que muchos, que no conocéis esta maravillosa profesión, vayáis apuntando, para que no se os olvide...
Como teatrera, como profesional, y como alguien que ve que le quitan el pan poco a poco, igual que en otros oficios, aquí os dejo mi reflexión. Masticadla un poco antes de escupirla, y me contáis.
Espero que esta segunda época sea más fructífera que la primera. Yo lo intento...
 
No tenéis ni idea (con todo mi respeto): por mis compañeros teatreros
 
Después de leer este artículo en Público, pero sobre todo después de leer los comentarios de los lectores, tengo el cabreo subido, no lo puedo evitar. Como hay gente en mi FB que no conoce “por dentro” el mundo del teatro, me he dado cuenta de que es posible que algunos también piensen así, así que he decidido escribir esta nota para que les quede claro cómo funciona esto:
Llevar adelante un montaje teatral es difícil. Muy difícil. A veces, es casi una heroicidad. En la mayoría de los casos, no tenemos subvenciones. En la mayoría de los casos, tenemos que trabajar en otras cosas, porque si no, no es que no lleguemos a fin de mes, es que no llegamos ni al día diez, lo que hace que nuestras jornadas laborales “normales”, incluyendo ensayos, sean de diez, doce, catorce horas (por supuesto, sin cobrar estas horas extra) Si ya tenemos una familia, no es que seamos titiriteros, es que somos malabaristas, porque tenemos que conseguir “engañar” a la familia y los amigos para que nos echen un cable, al menos en épocas de ensayo, o contar con una pareja que no tenga nada que ver con este mundo y nos apoye al cien por cien, y que acepte que trabajas sin cobrar habitualmente.
Y ya has ensayado, y tienes un espectáculo en el que crees, y entonces te dedicas a intentar vender el producto, y hablas con cien, quinientos, mil, dos mil programadores. Por supuesto, las llamadas las pagas tú, como todo lo que has hecho hasta ahora. Y entonces: ¡oh, milagro! Te llaman de unos cuantos sitios: ¡te han programado!. Saltas, bailas, te tomas unas cañas a la salud de todo el equipo y te sientes Sarah Bernardt, Peter Brook y Margarita Xirgu, todo a la vez… Se acercan las fechas. Hablas con tu jefe en ese otro trabajo que no te gusta para pedir esos días que, por supuesto, quitas de tus vacaciones, pero como estás exultante, piensas: “no pasa nada, ahora cuando gane el Max, ya no tendré que preocuparme de estas tonterías. Incluso es posible que no llegue a las vacaciones en esta empresa”
Y llega el día de la primera función. Como no tienes dinero, decides hacer los trescientos kilómetros que te separan del pueblo en cuestión por la mañana. Quedas con el equipo a las 5 de la mañana, y allí que vais, muertos de sueño, pero cantando, felices, seguro de que esta sí, esta de verdad es la definitiva, lo que os catapultará al éxito finalmente. No al gran éxito que vosotros pensáis, no, simplemente al éxito de poder vivir de tu trabajo… qué triste, ¿no?
Llegas a las 8 de la mañana al teatro del pueblo. Por supuesto, los medios son reducidos, y el técnico que tiene que abrirte el teatro no llega hasta las diez, porque nadie le ha dicho que llegábais tan pronto… No pasa nada, habrá que correr un poco más, pero todo bien. Cuando entráis, faltan filtros, faltan focos, falta de todo. No hay espacio, hay que cambiar entradas y salidas de los personajes. Hay sólo un camerino, pequeño y medianamente limpio. No pasa nada. La venta de entradas, que es lo importante, va muy bien, y parece que va a ser un lleno total… y tú eres feliz.
Después de un largo día de trabajo agotador, con montaje de luces, sonido, escenografía, pase técnico, ensayo (esto para los que pensáis que el teatro es subirse a un escenario y ya: primero es subir y bajar de una escalera, clavar, cargar, levantar peso… en fin, un trabajito) Llega la función. Estás agotada, pero no pasa nada, porque tienes energía para dar y regalar. Se han vendido todas las entradas. El teatro está lleno. Comienza la función y la gente responde bien: se ríen cuando se tienen que reír, lloran cuando tienen que llorar… (esto no es siempre así, otras veces el público está “pintado” y entonces no reaccionan. Y no depende de que la obra sea buena o mala, la misma obra en dos pueblos puede dar reacciones diferentes. Es un misterio) Al final, aplauden mucho y tenéis que salir a saludar tres veces. Maravilloso. El público se va, pero antes, algunos se pasan por los camerinos para decirte lo estupendos que sois (esta es la mejor parte, la verdad, esa que alimenta el ego…)
Toca desmontar. Es más fácil que montar, pero es un trabajito también: escalera, clavar, cargar, llenar la furgoneta… ¿Vamos a cenar algo? Sí, pero rapidito, que hay que volver, y son los mismos trescientos kilómetros, que no hay dinero para hotel… Un bocata y ya, que no hay dinero. A las once de la noche, rumbo a casa otra vez, donde llegas a las tres de la mañana y caes como un saco en la cama para levantarte a las siete al día siguiente e ir a tu otro trabajo, ese que pronto vas a dejar dado el éxito obtenido…
Y así, igual, con los otros diez “bolos” que te han salido. Todo preparando la entrada “triunfal” en Madrid, donde vas a estar un mes en una Sala Alternativa…. Lo bueno es que aquí no hay furgoneta ni viajes: tienes la escenografía compartiendo espacio con otras dos compañías, o tres, o cuatro, y vas montando y desmontando cada día… Lo malo, es que es mucho menos “rentable” En principio, en la sala alternativa vas a cobrar el 50% de la taquilla, que es 12€ por entrada. Pero claro, para que venga más gente, hay ofertas: Atrapalo, etc… que hacen que al espectador, la entrada le salga por 6€ y que yo gane, en vez de 6€ por persona, sólo 3€. Si la sala tiene ciento cincuenta butacas, y en el caso prácticamente imposible de llenar todos los días, echa cuentas y divide entre cinco que somos en el equipo (cuatro actores y un técnico, lo indispensable, vaya) y calcula lo que ganamos por día. En el caso (normal) de tener la sala a la mitad, imagínate… pero es Madrid, y tienes que estar, porque así te conocen, y unido al éxito en “provincias” pues todos se rendirán a tus pies, y llegarás a conseguir tu sueño (que no se nos olvide que es vivir de tu trabajo, ni más ni menos) Pero no pasa nada, porque los otros diez bolos están bien pagados. Has firmado otros tantos contratos, uno por ayuntamiento, que harán que cobres no una pasta, pero algo así como lo que marca el Convenio Colectivo, y la Unión de Actores… así que sigues siendo feliz.
Te han dicho que te pagarán en dos o tres meses, así que todo el dinero (gasolina, comidas, incluso a veces el sueldo del técnico) lo has adelantado. Por supuesto, has pedido préstamos a toda tu familia: “no os preocupéis, que en dos o, como mucho tres meses, os lo devuelvo….
Y pasan dos meses. Y tres. Y cinco. Y un año…. Y de los diez bolos, te han pagado uno. ¡SÓLO UNO! De las entradas que vendieron en su día, ni rastro. Algún programador dice: “es que ese dinero se lo queda el Ayuntamiento para cubrir otras partidas”. Por supuesto, discutes con parte de tu familia, y pides un préstamo para pagarles el dinero que te dejaron, porque lo necesitan, claro. Los intereses de un año sin cobrar, tampoco te los paga nadie… En algunos Ayuntamientos, te pagan al año y medio, en otros, a los dos años. En otros, nunca…
Esta es la triste realidad: has ganado 50€ los días que actuaste en Madrid, y has gastado unos 3000€ a grosso modo en viajes y dietas. No has ganado el Max, aunque a toda la gente que vino a ver el espectáculo, le encantó… Sigues en tu trabajo de mierda, con tu jefe de mierda y ya no tienes vacaciones, porque las has gastado todas en esto. A la mierda tu formación de años en una Escuela de Arte Dramático. A la mierda los desvelos y los sueños de poder vivir de tu trabajo (patético). Esta es mi profesión, amigos, a la que quiero tanto como a mi misma, pero es lo que hay…
Y encima tienes que leer a estúpidos que dicen que “por fin van a trabajar los actores” o “que se jodan, con lo bien que han vivido hasta ahora” o “ahora que no cobran, ahora se quejan. Pero antes, a los parados que les dieran por ahí mientras ellos jugaban a ser Peter Pan o Bernarda Alba. Que morro…” Pues no, amiguitos, esto no es un juego, esto es un trabajo. Y duro, por cierto. Sin fiestas, vacaciones ni fines de semana. Y para que tú, amigo, disfrutes, o te evadas…Un trabajo que también da de comer a muchas familias, muchas, y no sólo de actores: de dramaturgos, de directores, técnicos, maquinistas, personal de sala, taquilleros, etc, etc… ¿Qué pasa, que ellos no merecen tener trabajo? ¿Que sólo importa el tuyo, listillo? Perdón, pero me enciendo…
No quiero subvenciones. Asumo que el país no está para darlas. De todas formas, nunca las he tenido, así que todo igual. Sólo quiero QUE ME PAGUEN POR MI TRABAJO. Creo que igual que tú: albañil, abogado, carpintero, camionero, electricista, mecánico, profesor…. Supongo que esto es fácil de entender. No voy a hablar del valor de la cultura en general en una sociedad, y del teatro en particular, porque eso sería eterno, y a cada uno le duele lo suyo.
Espero que YA lo hayas entendido. Si no lo entiendes, entonces tienes un problema. Muy grave, por cierto. Míratelo….
Espero que esta carta llegue a gente que sabe lo que hay, pero sobre todo a todos aquellos que no tienen ni idea, o que tienen una idea muy equivocada, y que la cambien. Pero no tengo mucha esperanza, la verdad.
Ánimo a todos mis compañeros. ¡¡Sois unos héroes!!
Diciembre, 2011
 
PD. Hoy, les dedico este artículo a los compañeros encerrados en el Teatro Español, por todos. Gracias!!

4.2.08

¡Que vienen otra vez!

¡Madredelamorhermosobendito! No quiero repetirme, pero tengo que hacerlo: ¡y yo con estos pelos! Es cierto. Ya estamos otra vez en campaña electoral, y parece que fue ayer... ¡Señoras y señores! ¡Ha llegado el mercado persa! Recuerdo aquello que nos parecía tan gracioso en Lo que el viento se llevó: "Un par de acres y ¡Una mula!". JA, JA, Ja, ja... Claro, como no tenemos ni puñetera idea de lo que es un acre, y sólo tenemos una referencia lejana de lo que es una mula, pues así nos pasa... que nos hace gracia. Pero probad a poner cualquier informativo en cualquier radio o televisión y miradlo con ese ojo crítico que todos tenemos y que a veces queda tapado por nuestra supuesta inteligencia... ¿ya? ¿y ahora qué? ¿a que ya no os hace tanta gracia? Un día nos van a sorprender con una promesa del tipo: ¡a todos los que depositen nuestra papeleta en la urna, les daremos un bocata de queso con una pepsi cola; si a alguien no le gusta el queso, lo cambiamos por uno de mortadela de aceitunas!... Porque realmente: ¿qué más nos pueden prometer? ¿Pasta? ya lo hacen. ¿Salud? lo hacen. ¿Amor? No sé si como promesa electoral, pero no podemos negar que todos los candidatos nos quieren amorosamente (otra cosa es que se quieran entre ellos, ¿verdad, Ruizga?) Unos se van a las residencias de ancianos y mientras les dan conversación a los viejecillos, les meten la papeleta en el bolsillo de la chaquetilla de lana. Otros se van a una casa okupa y les arreglan los techos, que los tienen hechos un desastre, mientras les meten la papeleta enrollada en el piercing del ombligo. Otros les dejan a los banqueros la papeleta pegada en la palma de la mano después del apretón... En fin, un sin vivir. Y otra cosa: que no vuelva yo a oir a nadie que los políticos no trabajan, porque eso ni de coña. Hay que ver. ¡Qué trajín! Que están hoy en Albacete y mañana en Bollullos del Condado. Que se acuestan esta noche en Lepe y amanecen mañana en Esplugues de Llobregat... Y en cada sitio prometiendo algo nuevo... Que tiene su mérito, oye. A ver cuántas cosas se te ocurren a tí en sesenta días, a promesa diaria. Y así les luce el pelo, que empiezan prometiendo los famosos eurillos de reparto de beneficios y claro, acaban prometiendo cosas como alicatar hasta el techo todos los baños, sin excepción. ¿Y eso de lo que se puede decir o no en una campaña electoral? Eso tiene también su gracia: oiga usted, señor político: ¿a usted le parece mal la ley del aborto? "Por supuesto" ¿Y la de matrimonios homosexuales? "Evidente" ¿Y la del divorcio express? "Eso es una aberración que ataca directamente a la familia, válgamedios" ¿Y qué piensa hacer? Eliminarlas si usted gobierna, ¿verdad? "Hombre, tampoco hay que ser tan radicales... eliminarlas, eliminarlas, no... quizá arrinconarlas, hacerles el vacío, no sé, dejarlas de hablar... pero eliminarlas... je, je... qué cosas tiene usted, señor preguntador... ¡uy! me voy corriendo que tengo las judías pintas en el fuego y luego se me pegan" Y así con todo. En fin, que empieza la campaña electoral (bueno, que ya casi ha empezado) y vamos a ver cuánto nos reimos esta vez... lo peor es que no tiene ni puñetera gracia, claro, porque estos charlatanes profesionales, estos vendedores de tres al cuarto, son los que después nos tienen que "gobernar" y ahí ya no sé, pero yo no me siento nada tranquila, la verdad. Me veo el día 9 de marzo, frente a la urna, mientras un señor con una chapita me abanica, otro con otra distinta me hace un masaje en los pies y otro con una pegatina porque no le da el presupuesto me prepara un daikiri, jugando al pinto pinto gorgorito para elegir la dichosa papeletita... que esto no es vida...¡y lo que nos queda! ¡qué ansiedad! ¡qué stress! A ver si alguno me promete ese viajecito a las Seichelles que tanto tiempo llevo reclamando, y se dejan de tanta tontería. Mientras tanto, eliminaré los informativos de mi televisión y mi radio (ya lo he hecho con Telemadrid, así que si puedo eliminar un canal entero, también puedo eliminar un cachito) y me dedicaré a los ejercicios espirituales.
Ale, que os sea leve.

21.3.07

Y yo con estos pelos...

Estoy en un sin vivir... no me da el día, ni la noche... tengo tantas cosas que hacer que no me da tiempo ni a respirar, y claro, si encima tengo que ocuparme de los cientos de miles de manifestaciones a los que nos convocan cada día a los "ciudadanos de bien" pues apaga y vámonos, porque oye, a mí a ciudadana de bien no me gana nadie, a ver si ahora van a venir a decirme que no estoy comprometida... A ver, repasemos el tablero: las del PP contra el gobierno, la de contra la guerra de Iraq, la de los residentes médicos, la de "Navarra no es negociable", la de los servicios públicos, la de la AVT, la del 11M, la de la vivienda, la de la custodia de los padres separados, la de "los animales no se comen".... Si es que me veo en casa preparando los símbolos y no doy más: bandera española con el toro, bandera española sin escudo, bandera española con escudo, bandera española con el aguilucho, bandera republicana, bandera de jamaica (esta la llevo siempre por si se tercia hablar de legalización), ikurriña, bandera de cuba, bandera multicolor, lazo azul, lazo negro, lazo rojo, lazo verde, pulserita amarilla, chapita del Ché, chapita del no a la guerra, chapita de ZetaP... que no tengo ya hueco para colgarme más insignias, os lo juro. ¿Y las pancartas? que ya no sé qué escribir que quede ingenioso, estoy por prepararme una giratoria con varios lemas para poner delante el que más se acomode a la manifestación que toque... Y lo peor es que mi tiempo libre, el escaso que me quedaba, se ha ido al carajo de un plumazo: si antes tenía que hacer malabarismos para tomar una caña con alguien, ahora cito a mis amigos en puntos de las manifestaciones: "Oye, ¿nos tomamos una a la altura del tercer árbol según se sube por la Castellana?" y claro, la gente no está por la labor, así que encima estoy perdiendo amistades. Así que voy a hacer un llamamiento a los políticos, sindicatos y asociaciones de todo tipo: ya que viene la Semana Santa, que es época de procesiones, ¿por qué no aprovecháis a los fieles que asistan a las mismas para exigir vuestras cosas? Pensadlo bien: ellos se van a echar a la calle de todas formas, van a estar despistados con la imagen que les toque y lo mismo les podéis colocar una bandera en la mano, que una pancarta, que un lazo del color que queráis, que ni se van a dar cuenta. Llamáis a los medios de comunicación, que hagan fotos y estimaciones "objetivas" de los millones de personas que se manifiestan por vuestra causa, y al resto de los mortales "de bien" nos dejáis disfrutar de unos días de descanso, que creo que nos lo merecemos. Y todavía mejor: ¿por qué no haceis un edificio donde poner en claro vuestras demandas, y nos citais cada cierto tiempo para elegir a unos cuantos de vosotros que hablen de esas reivindicaciones en ese edificio todos los días, con pancartas o sin ellas?... Pongamos que en esas citas de... ¿cada cuatro años os vendría bien?, vosotros nos planteais cada uno lo que pensais pedir, nos lo pensamos unos días, y vamos todos por ejemplo con un papelito diciendo qué grupo reivindica lo mismo que nosotros, lo metemos en una cajita y según el número de papelitos que tenga cada grupo, así tendrá de representantes en ese edificio. Si queréis incluso os pagamos un sueldo por reivindicar cosas, que no creo que a nadie le importe. Os juntáis, y cada grupo exige lo suyo en representación de los que han metido los papelitos con su nombre en la caja, y os peleáis vosotros cada día. Si queréis organizar manifestaciones en el edificio, pues lo hacéis, no os preocupéis por el vestuario, que yo tengo símbolos de sobra por si los necesitáis. Yo creo que eso sería buena idea, porque vosotros tendrías dinero para gastaros en vuestras cositas, y nosotros tendríamos tiempo libre para tomar unas cañitas con los amigos, o para lo que nos diera la gana, y sin parecer auténticos adefesios con tanto lazo, tanta camiseta y tanta leche. Pensaoslo, de verdad, a lo mejor os lo pasabais bien y todo... Es una idea...

9.3.07

8 de marzo

Que sí, que sí, que ya sé que fue ayer... pero yo suelo ir con retraso en todo, así que tampoco es para tanto... Ayer fue el Día Internacional de la Mujer (quito lo de trabajadora conscientemente, porque no conozco a ninguna que no lo sea, es de perogrullo) y alguien me dijo la típica frase esa de "yo no creo en este día" y esa otra, típica también de "¿por qué no hay un día del hombre trabajador?" y entonces yo volví a mi discurso de siempre, que parece que no, pero de tanto repetirlo año tras año, parece que empieza a perder gracia, y es lo que menos me gustaría...
Queridos lectores (o lector, que al paso que voy me debe quedar uno...):
El día en el que una mujer cobre exactamente el mismo sueldo que un hombre por realizar exactamente el mismo trabajo, el día en el que una mujer pueda acceder a un puesto de responsabilidad en las mismas condiciones que un hombre, el día en el a un hombre le pregunten en una entrevista de trabajo si tiene hijos y cómo piensa compatibilizar su vida familiar con la laboral, el día en el que un hombre pueda pedir una baja de paternidad sin que su jefe tenga una parálisis facial y sus compañeros murmuren a sus espaldas haciendo bromas sobre quién lleva los pantalones en casa, el día en el que los hombres se hagan dueños de su propia casa y no "ayuden" a las mujeres a mantenerla limpia, el día en el que las mujeres puedan disfrutar de su ocio cuando tienen hijos en las mismas condiciones que sus parejas, el día en el que la responsabilidad sobre la educación de los hijos sea compartida, el día en el que una mujer pueda opinar de fútbol u otro deporte "masculino" sin que se la mire con cara de condescendencia, el día en el que una mujer al volante sea juzgada por su pericia y no por su sexo, el día que la testosterona deje de ser excusa para todo... y en otro orden de cosas:
El día en el que las ablaciones de clítoris dejen de ser habituales, el día en el que se deje de lapidar a mujeres por adulterio, el día en el que las niñas dejen de ser vendidas como esclavas, el día en el que las mujeres dejen de llevar burka porque decidan no llevarlo, el día en el que se deje de dar mujeres en matrimonio con edades en las que tienen que jugar con muñecas, el día en el que las mujeres dejen de ser asesinadas impunemente por cuestión de pertenencia, el día en el que las mujeres no mueran por no tener derecho a asistencia sanitaria, el día en el que las mujeres no sean abandonadas al nacer por políticas de hijo único, el día en el que los hombres occidentales dejen de viajar a paises subdesarrollados para tener relaciones sexuales con niñas, el día en el que las niñas dejen de ser cambiadas por lavadoras...
El día en el que las mujeres sean seres humanos, ese día....
ese día prometo no celebrar el Día Internacional de la Mujer.

Por cierto, para aquellos que equiparan feminismo y machismo:
Definiciones de la RAE:
Feminismo: Doctrina social favorable a la mujer, a quien concede capacidad y derechos reservados antes a los hombres. 2. Movimiento que exige para las mujeres iguales derechos que para los hombres.
Machismo: Actitud de prepotencia de los varones respecto de las mujeres.

A ver quién encuentra las diferencias...

Felicidades a todas las mujeres, y a todos los hombres que están intentando que el mundo cambie.

14.2.07

La gripe

Claro, y dirás que este comentario es típico, o tópico en estas fechas. Pues sí, es cierto, pero cuando te llega, normalmente por la espalda, sin avisar la muy perra, pues qué quieres que te diga... que nunca te lo esperas. Y siempre viene tu madre con el típico comentario de madre en invierno: "si es que este año han dicho que la gripe es muy mala" Y sí, lleva razón, porque la gripe mala, pero la mala mala de verdad, es la que cada uno tiene en el momento que la tiene. Todo empieza con un ligerillo dolor de cabeza. Poco a poco, se va convirtiendo en un aplatanamiento mental y físico, después vienen los dolores de todo (incluso de músculos que ya no sabías que existían) y luego lo mejor (para mi gusto): la congestión, ese maravilloso estado en el que no ves porque tienes los ojos llenos de lágrimas, y llenas pañuelos y pañuelos y pañuelos (que yo alguna vez he tenido miedo por el Amazonas, no te digo más) y luego pasas directamente al rollo de papel higiénico, y te planteas si lo poco de materia gris que tienes va a quedar en algún momento impregnado en uno de esos trocillos de papel. ¿Asqueroso? Posiblemente, pero real como la vida misma. Sientes que no pasas del próximo telediario de Matías Prats, y que el mundo se ha confabulado contra tí porque todos hablan con voz normal, sin pinza en la nariz. Luego vas al médico y te dice eso de "no, si esto da igual lo que te tomes, te va a durar exactamente lo mismo..." y a eso añade mi doctor: "no te preocupes, la familia que tiene gripe unida, permanece unida" (si es que mi médico es un cachondo, algún día le dedicaré unas palabras, porque no tiene desperdicio) Todo te molesta: la tele, leer, estar sentada, estar de pie, estar tumbada, te molesta el aire que no eres capaz de respirar en toda su amplitud... Y claro, si encima tienes obligaciones de esas ineludibles que viven en casa contigo y no las puedes echar porque aún les quedan muchos años para la mayoría de edad... pues ya tienes el completo. Lo único que me consuela son las llamadas de ánimo que he recibido estos días, que yo ya pensaba que la gente (así, en general) se iba a olvidar de mí para siempre, y mira, parece que no, que todavía tienen interés en mi pobre persona (ahora pobre más que nunca, piltrafa diría yo) Hoy me he puesto a escribir, y creo que esto ya es un síntoma de estar mejor. Todavía no he podido reciclar noticias, ni dimes, ni diretes, ni buenafuentes que rechazan premios, ni policías que interrogan en Guantánamo, ni de Juanas en el hospital... poco a poco iré haciéndolo, aunque no aseguro que escriba nada sobre esto, porque cada día me convenzo más de que los calentones no llevan a ninguna parte... bueno, depende cuales, claro... y ya está, que me lio, me lio y ya no paro. Voy a ver si me tomo algo caliente con coñac, que dice mi abuela que es mano de santo en estos momentos, y si consigo echar a los virus estos aunque sea con una orden judicial. Tened cuidado ahí fuera, que nunca se sabe lo que se puede pillar. Ala, hasta pronto.

31.1.07

Sólo para mujeres

Hoy me he levantado de la forma más tonta que se puede levantar una: tonta. Sí, un poco estúpida, no sé, de esa forma que sólo nos podemos sentir las mujeres, en ese estado de melancolía apática en que miramos a nuestro alrededor con cara de que no nos importa nada un carajo, y quien nos pueda llevar la contraria es un imbécil o lo que es aún peor: ¡¡un hombre!! Ayer escuché que en esos días, o en ""ESOS DÍAS"" (como dirían nuestras madres, así, en mayúsculas y recalcando las comillas) lo que nos pasa exactamente es que nuestras hormonas se revolucionan, algo que ya me parece suficientemente preocupante, porque no estoy preparada para una revolución de ningún tipo, mucho menos para estarlo si eso pasa justo dentro de mi cuerpo, mira, se me ha puesto la carne de pollo sólo de pensarlo... ¿Y por qué se revolucionan? Pues porque, y aquí viene la paradoja: se eleva nuestro nivel de hormonas masculinas................. ¡toma del frasco, carrasco! Así que en realidad lo que nos pasa es que de ser féminas delicadas, amables, bien educadas, etc... pasamos a ser camioneros hechos y derechos (¡ojo! que yo no tengo nada en contra de los señores conductores, que mi familia ha vivido del volante muchos años) Ahora me parece que lo entiendo todo, ahora comprendo de verdad nuestra melancolía: te explico: ¿cuál es el pasatiempo preferido de cualquier hombre macho? y tú me dirás: ¡el fútbol! y yo te digo: falso. El pasatiempo sin el que no pueden vivir los seres humanos de género masculinoide es........ ¡tocarse los huevos! y no lo digo en sentido metafórico, lo digo en sentido completamente real. Fíjate si no me crees: ¿qué hace un hombre mientras ve la televisión? pues tocarse los huevos, claro. ¿Y mientras habla con otro hombre? tocarse los mismos con más efusividad, es decir, rascarse. ¿Y cuando va andando por la calle? darse golpecitos de vez en cuando para colocárselos... ¿Y tú crees que lo hacen porque les moleste? No, hija, no, lo hacen para tener la constancia absoluta de que siguen ahí, de que nadie se los ha llevado, de que el orden mundial puede estar tranquilo, porque todo sigue perfectamente en orden (valga la redundancia) Y ahora vuelvo a mi reflexión (absurda, ya lo sé, pero nadie te obliga, ya lo sabes) ¿por qué estamos melancólicas las mujeres en estos días tontos? Pues es evidente: ¡¡porque no tenemos nada que tocarnos!! (Bueno, un ser humano de género macho diría que tenemos cientos, incluso miles de cosas que tocarnos, pero es que nosotras somos de género más práctico, y sabemos que lo que tenemos, más arriba, más abajo, más elevado, más caído, no nos lo van a quitar así, de repente) Claro, nos sentamos a ver la tele, y nos sentimos como vacías, como apáticas. Hablamos con alguien y tenemos una desazón extraña que no sabemos a qué viene. Caminamos por la calle y no nos llena ni el mejor escaparate del mundo. Nos falta algo... no estamos completas... Pues bien, aquí estoy yo para solucionar esta desazón eterna: llevemos todas las mujeres del mundo algo que tengamos que comprobar cada cinco minutos que sigue ahí: un objeto, algo pequeño... no sé, algo... Seguro que nuestro estado mental mejora, y veremos la vida de otro color. Seguro.
Señores científicos: si esto era así de fácil, ¿por qué nos han tenido tanto tiempo engañadas? ¿Por qué tanto sufrimiento? ¿Por qué se me pira tanto la pinza? ¿Será también algo hormonal?

Lamento esta divagación tan estúpida, pero tenía que compartirla... así que ahora me voy a preparar un café y voy a sentarme a ver la tele o algo. No os preocupéis, ya he cogido un peluche para no sentirme vacía.

Por cierto, los que habéis leido esto pensando que iba de guarradas por el título, os jorobáis, que yo soy una mujer muy fina y no hablo de según qué cosas. Ala, hasta la próxima.

3.1.07

Miente, que algo queda...

El sábado 30 de diciembre seguramente sea una fecha en la que muchos perdimos las esperanzas fraguadas durante mucho tiempo, pese a la que estaba cayendo contra los "esperanzados". Todavía éramos bastantes los que pensábamos que con este proceso se acabaría el terrorismo, que al final lo íbamos a conseguir, pero parece que no era así, y ahora volvemos a lo de siempre, a algo con lo que he convivido toda mi vida, que estaba antes de mí y que ahora tengo bastantes dudas de que no esté después de mí. Pero yo no quiero hablar de esto, porque cuanta más publicidad les demos a éstos, más cercanos tendrán sus objetivos. Yo prefiero hablar de las mentiras que hemos estado escuchando durante todo este tiempo, proclamadas por un partido que todavía no ha sido capaz de admitir que un día perdió las elecciones por torpe, y alentadas y jaleadas por ciertos elementos de cuyo nombre no quiero acordarme, porque empieza a hervirme la sangre y no me apetece (quizá escribir esto sea una forma de aplacar los ánimos, vete tú a saber, así que voy a ver si lo consigo) Ya no me refiero a la actitud que ha tenido la oposición (ese partido de centro) con el gobierno frente a la tregua, comparada con la actitud del año 98, cuando ETA era el "movimiento de liberación vasco", sino únicamente a las mentiras, que han sido grandiosas, y que quizá de tanto escucharlas se nos hacen incluso medio verdades. La primera mentira (o una de las primeras) fue decir que Zapatero (o ZP) había acordado con los terroristas no hacer detenciones a partir de febrero de 2006.... creo que queda contestado por sí solo. Otra mentira fue decir que el gobierno estaba negociando Navarra con los terroristas.... tampoco es necesario contestar. Otra mentira fue decir que el gobierno iba a liberar presos de la banda, y aquí hablan del famoso caso de la reducción de pena a de Juana, sin contar (claro) que esa pena era por "amenazas" y que la pena de 96 años que se le había impuesto no era correcta, ya que equivaldría a 3 asesinatos consumados, y no a un delito de "amenazas". Por los asesinatos se le juzgó y gracias a las reducciones de pena del código penal del 73 (creo que no gobernaban los socialistas entonces, ¿o sí?) cumplió 12 de los 3.000 años a los que había sido condenado. Pero claro, esto no se explica, porque entonces damos demasiada información, y no interesa que nuestros oyentes/lectores/televidentes estén bien informados, sino que estén informados "por la causa", eso es lo importante. Otra mentira fue que se había abandonado el "pacto por las libertades y contra el terrorismo" (propuesto por Zapatero, que eso se suele olvidar), cuyo primer punto dice: "Manifestamos nuestra voluntad de eliminar del ámbito de la legítima confrontación política o electoral entre nuestros dos partidos las políticas para acabar con el terrorismo."
Andá, pues no era mentira, era verdad... sí que se ha abandonado. ¿Por parte de quién? Una piruleta para quien lo acierte....

Hay muchas más mentiras, como decir que Zapatero no había dejado claro si iba a romper con ETA en su comparecencia tras el atentado, o que se había ido de vacaciones (si irte de vacaciones es ir a tu casa el día 1 para estar con tu familia y lo comparas con las jornadas de caza de Fraga en otro momento, como ha hecho esta mañana un señor de cuyo nombre no quiero acordarme.... pues bueno, pa tí la perra gorda), o que no había hablado con las familias (algo que ha desmentido la asociación de ecuatorianos que están con las familias) Y más que van saliendo cada día con cuentagotas... y el problema de las mentiras es que poco a poco van calando en la sociedad, y de tanto repetirse, al final suelen hacerse verdad, y lo que pasa es que hoy en los programas de radio se hablaba más de si lo que había dicho el presidente era que rompía o sólo que se enfadaba, de si Rubalcava ayer había culpado a la policía, de si dos días eran vacaciones o no... se hablaba mucho más de eso que de lo que realmente importa: qué narices hay que hacer con estos asesinos. Por cierto, señores de la AVT, les recuerdo que los que han puesto la bomba han sido otros, no Zapatero, que no ha hecho más que lo mismo que en su día intentó un señor con bigote al que ustedes aman, pero con muchas menos concesiones a los terroristas, y si no lo creen, echen un vistazo y verán cuántos presos acercó el gobierno del señor bajito con bigote, sólo con eso se darán cuenta.

Ufff, creo que mi cabreo continua, así que esto de liberarse por la escritura no parece que tenga demasiado efecto. Sigan ustedes mintiendo, señores de centro, y así seguiremos haciendo el caldo gordo a los etarras, o mejor, investiguen si en la furgoneta había algo que pudiera relacionar el atentado con el 11m, o si encuentran por ahí algo de ácido bórico, que eso se les da bastante mejor. Yo por mi parte intentaré no escucharles, así no me enciendo...

Y dicho esto, paso a felicitaros las fiestas y a deciros que sigo intentando actualizar, pero no tengo ni tiempo ni ideas. Gracias a los que pasáis, y a los que buscáis algo nuevo. Me halaga que sigáis haciéndolo. Ya sé que a veces sólo escribo pataletas, pero es que intento desahogarme (espero conseguirlo algún día)

Un beso grande

3.11.06

Imparcial

Buenos días (aunque llueva) Llevo unos días reflexionando (sí, qué pasa, yo reflexiono... poco, pero reflexiono) sobre lo que es y no es la imparcialidad, y la verdad es que me cuesta llegar a alguna conclusión concreta. Siempre termino en conclusiones vagas, a veces sin ningún sentido, como definiciones del tipo: "la imparcialidad es lo que yo practico" o "la imparcialidad son mis pensamientos" (creo que mi egolatría está empezando a ser grave). Desesperada, recurro a la definicion de la RAE: "Falta de designio anticipado o de prevención en favor o en contra de personas o cosas, que permite juzgar o proceder con rectitud" Ahí queda eso. Lo cierto es que, después de leer esta definición unas doce veces, me doy cuenta de que encierra una trampa tremenda: eso de "juzgar o proceder con rectitud". ¿Y qué es rectitud? De nuevo estoy en un atolladero, y de nuevo me voy a la fuente de toda sabiduría, es decir, la RAE, que dice: Rectitud: "Derechura o distancia más breve entre dos puntos o términos" (esta no me vale, creo) "Calidad de recto, que no tiene curvas ni ángulos" (creo que ésta tampoco) "Calidad de recto o justo" (mmmm, quizá ésta sí) "Recta razón o conocimiento práctico de lo que debemos hacer o decir" Vaya, creo que esta cuadra, pero vuelvo a mis dudas, porque, ¿qué es justo? y aquí es donde me topo con el follón tremebundo; según la misma Academia, "justo" es "Que obra según justicia o razón", "Arreglado a justicia y razón" (la verdad es que esta segunda definición se la podían haber ahorrado, que no está el Amazonas como para desperdiciar papel tan a lo tonto), pero la tercera es la que me pone la carne de gallina: "Que vive según la ley de Dios". Después de leer esta última, y de recuperarme de la hiperventilación que acabo de sufrir, mis dudas llegan a la máxima potencia (ésto no sé muy bien qué significa, pero queda majo así escrito) Estoy en un callejón sin salida (¿quién coño me mandaría a mí reflexionar, con todo lo que tengo que hacer? ¿será esto una forma encubierta y subconsciente de evitar leer El Cíclope?) Si ser imparcial es ser justo, y ser justo es "vivir según la ley de Dios", hay un porrón de personas en el mundo que no serán imparciales en la vida, y también es mala leche... en este punto me voy a preparar un poleo menta, más que nada para relajarme, y al volver, dando vueltas a la cucharilla, me doy cuenta de la verdad suprema que estaba ahí, delante de mis narices, que siempre ha estado sin que pudiera verla: LA IMPARCIALIDAD NO EXISTE. Después de soltar esta frase durante unos dos minutos en voz alta, me convenzo de que es lo más sensato que he pensado en los últimos... 35 años. Seguro que alguno de vosotros me tacháis de demagoga (ya lo habéis hecho alguna vez, así que no me ofendo) pero tengo mis razones para pensar como pienso: en primer lugar, tooooooooodos creemos que somos imparciales, y acusamos al de enfrente de no serlo, mientras éste nos acusa a nosotros de lo mismo. En segundo lugar, me planteo que, aunque algunos no lo parezcamos, somos seres humanos, y tenemos sentimientos (unos más que otros, y no miro a nadie) y esos sentimientos hacen que tengamos moral, y fuera de la establecida, esta moral nos la creamos nosotros solitos, sin darnos cuenta, con cosas que nos van pasando y que nos hacen tirar por unos caminos o por otros. Un ejemplo: si a mí me deja mi novio, pensaré que mi novio es un capullo; si mi novio, además de dejarme, me pone los cuernos, pensaré que es un capullo integral, y si encima de dejarme y ponerme los cuernos, me da una paliza un día sí y otro también, es probable que llegue incluso a pensar que todos los hombres son capullos integrales (y no utilizo palabras más bestias porque es horario infantil, y hay niños viendo la tele). ¿Qué pasa entonces? que cuando alguien me hable de hombres, los pondré a caldo. ¿Soy imparcial? depende para quién, para tí seguramente no, pero para mí seré la tía más equilibrada e imparcial del universo. Seguramente este ejemplo es extremo, pero sirve así, en lineas generales, así que voy a dar un consejo a todo el que me pueda leer, aunque no me guste demasiado esto de adoctrinar (¡qué coño! me encanta, pero hago como que no): no intentéis hacernos creer que sois unos tíos/as de lo más asépticos y objetivos, que nanay de la china (o verdes las han segao, que dice mi abuela) Tratad de razonar vuestras posiciones y dejad claro por qué son esas, y nunca dejéis de escuchar las de los demás, que a lo mejor están bien razonadas. Dejad que os convenzan, que a veces es sano. En el caso de que seáis periodistas, pueeees.... pueeeees.... pueeeeees.... nada, vosotros no os preocupéis, que sois la única clase de subespecie rara dentro de la especie humana que vivís según la ley de Dios, y siempre tenéis razón.
(Juro no volver a reflexionar sobre nada más que El Cíclope, de Eurípides, en las próximas dos horas, y hacerlo semi imparcialmente)

22.10.06

Pedro y el señor negro

El otro día entré a la tienda de mi barrio porque mi hija quería un aspito. Los aspitos (para quien no lo sepa) son una especie de gusanitos pero en gordo; mi hija es adicta a los aspitos, y yo, como no quiero verla delinquir para conseguirlos, pues se los compro (el sufrimiento de una madre no tiene límites). Pues bien, entré a esa tienda que hay en todos los barrios, muy pequeñita, dedicada al maravilloso mundo del "ultramarino" y llena de carteles escritos a mano con ofertas de tipo: "Galletas María, 1,50" o "Tomate Apis, 0,90" Mi tendero se llama Pedro, y su mujer Pili (unos nombres que ni pintados para ser tenderos de barrio) A mí, sinceramente, nunca me cayó bien Pedro. No sé, por un lado, no me gusta nada su jeta (esta frase se la tomo prestada a don Santiago Bernabéu, que no es que conociera a mi tendero, pero la decía mucho) y por otro, hace como dos mil años (tendría yo unos doce o trece, así que calcula...) dijo una bonita frase que se me quedó grabada en el disco duro y hasta el día de hoy no se me ha borrado. La frase era tal que así: "mi mujer (Pili) es una mujer como es debido. No sale por ahí ni a fumar ni a golfear ni nada, sólo sale conmigo, porque a ver dónde va a ir si no" repito: "a ver dónde va a ir si no"..... Si lees esta frase, seguramente pienses que yo tenía doce años allá por el Neolítico, pero ya te digo yo que no (además, creo que en aquella época no había tiendas de barrio) esto podría ser más o menos a mediados de los ochenta, así que os podéis ir haciendo a la idea de la clase de persona que es mi tendero... Por supuesto, yo no suelo comprar allí, pero aquel día el síndrome de abstinencia de mi hija me hizo parar y entrar (hay que vivir un "mono" de aspito para saber lo que es) y casualmente, en la tienda había un señor negro. No vendiendo, no, que allí estaba Pedro, claro, sino esperando para comprar. Ya me llamó la atención que le mirase demasiado (Pedro al señor negro) sobre todo a las manos, seguramente por si se llevaba algo, pero en principio no le dí demasiada importancia. Cuando le tocó, pidió una barra de pan. Pedro, aunque tenía pan al lado, se fue a la trastienda a buscarla y se la dió al señor negro en la mano, así, sin bolsa ni ná ni ná. El señor negro (perdón por llamarle todo el rato así, pero es que no le pregunté el nombre) le dijo en un español bastante regulero, que le diera una bolsa, y Pedro se la dio, mascullando que las bolsas valían dinero y no estaban las cosas como para malgastar. Entonces, al señor negro se le encendió una lucecita y se dió la siguiente conversación:
SEÑOR NEGRO: ¿Por qué no me das el pan de ahí?
PEDRO: Pero si es igual
S.N.: Vale, pues entonces cámbiamelo. Lo quiero de ahí.
Pedro le miró mal, pero se lo cambió. El señor negro pagó y se fue. Y aquí es donde entro yo a todo esto. Se vuelve mi tendero y me dice:
P:¿Has visto que humos traen estos?
YO: ¿Qué? (así, como despistada)
P: Estos negros, que se creen que vienen a que les sirvamos.
Y: No, creo que se ha creido que el pan que le dabas no era bueno.
P: Hombre, pues era descongelado, pero de ayer,no de hace un mes.
Y: ¿Y por qué no le has dado el de hoy?
P: Pero si no saben ni lo que es el pan, como van a distinguir.
Y: Pues este parece que sí
P: Lo que yo te digo, que vienen con humos, y al final va a haber que echarlos a patadas.
Y: Eso, como a los judíos y a los moros...
P: Esto no se lo puedes decir a todo el mundo, porque te tachan de racista
Y: Valiente tontería
P: Claro, yo no soy racista, pero no me gusta que vengan aquí como si fueran alguien
Y: En eso tienes razón, ya les vale creerse alguien
P: ¿Lo ves? si es que todos pensamos igual, y el zapatitos nos va a joder
Y: Vivos
P: ¿Qué?
Y: Que nos va a joder vivos, dame un aspito, anda, que se me revoluciona la niña
P: ¡Qué guapa está tu niña! Para ser china, es monísima
Y: Sí que es verdad, y tú para ser español, mira que eres feo
P: Ja, ja, ja, qué gracia tienes
Y: Pues sí, ala, adiós
P: Adiós, maja

Salí de la tienda con un estado de ánimo calentito, calentito, que se llama. Si hubiera sido violenta, Pedro ya no tendría tienda, pero no lo soy. Le dije a Nadia: júrame que no vendrás nunca aquí ni a comprar aspitos ni a comprar nada. La niña le metió un bocado al aspito y me miró fijamente, entonces me dijo: "atachaopamama" (o algo así) Me quedé mucho más tranquila...

10.10.06

La pena de muerte

Hoy es el día mundial contra la pena de muerte, y pena precisamente es lo que me dan los que la defienden y puritito asco los que la practican. ¿Por qué pena? pues porque en realidad son marionetas malinformadas durante cientos de años, y es difícil cambiar una realidad así. Los que la defienden afirman que es la única forma de acabar con el crimen y los criminales, algo a lo que ya no sé cómo contestar, porque parece que no les sirve como argumento lo de que en los países que la practican no dejan de practicarla, algo que desmorona esta teoría si lo piensas bien (aunque creo que lo de pensar no va con ellos). Como no sirve este razonamiento, vamos entonces por el argumento del error:
En agosto de 2006, se indultó a Lena Baker, de Georgia, ejecutada en 1945 por el asesinato de su jefe. Dado que había actuado en defensa propia, podía haber sido acusada de homicidio no premeditado, delito menos grave que conlleva una condena media de 15 años (indultar 61 años después de asesinarla a una persona hace, por supuesto, que sus restos descansen mucho más en paz)
En 2004 se ejecutó a Cameron Willingham, de Texas, condenado por la muerte de sus tres hijos en un incendio ocurrido en su casa en 1992 a pesar de los testimonios de expertos en incendios provocados, según los cuales el incendio fue accidental. (Debe ser que los expertos no tenían demasiado crédito, porque si no, no me lo explico)
Esto, por supuesto, si hablamos de los USA, que aún reconocen sus errores. Si nos vamos a China con 3.400 ejecutados (reconocidos, que hay quien dice que pueden llegar a 10.000), o a Irán o a Vientnam, los 4 países que ostentan el récord de ejecuciones en el mundo, seguramente nos encontraríamos más aberraciones a los derechos humanos de las que podríamos soportar.

Mi pregunta es: ¿quién tiene el poder de decidir sobre la vida de otro? los defensores a ultranza de la pena capital contestarán inmediatamente que tampoco los asesinos la tienen, y yo estaré de acuerdo, pero entonces lo único que demostramos es que los que tenemos de nuestro lado la justicia, y supuestamente la razón, somos tan cabestros (y perdón a los cabestros por la comparación, pero no encuentro otra más acertada) como ellos.
Otra de las famosas justificaciones pro-asesinato legal es la de que mantener a delincuentes peligrosos en las cárceles supone un gasto inútil para la sociedad, algo también fácilmente rebatible (¡Oh! ¡El dinero! ¡Cuántos argumentos es capaz de dar y cuántos de ellos sin sentido!) Contra esto, yo afirmo que las cárceles no deberían ser nunca aparcamientos, sino lugares donde el fin sea la reinsercion (por eso tampoco creo en las cadenas perpetuas) y donde además se puede conseguir que los internos "paguen" a la sociedad sus culpas mediante trabajos dirigidos. ¿Cuál es el problema? pues que para esto básicamente hay que pensar, hacer trabajar un músculo que tienen tan, tan atrofiado en países como Irán, Vietnam, China y los todopoderosos United States of America, que es prácticamente imposible que lo hagan sin tener una contractura o similar en el mismo.
Me encantaría que este texto en concreto suscitara algún tipo de discusión (aunque me temo que los pocos que entráis por aquí pensáis más o menos como yo) porque creo que el tema es sumamente grave, aunque no tengo demasiadas esperanzas en que esto cambie. Por un lado, países como China, Vietnam e Irán no se caracterizan por su respeto a los derechos humanos, así, en general, y no creo que nos hagan demasiado caso a quienes pretendemos cambiar su forma de ver las cosas, especialmente porque desde nuestra comodidad diaria es difícil que se nos escuche. Por otro lado, el gran gigante contradictorio acaba de aprobar una ley que permite la tortura, y al mismo tiempo se declara paladín y defensor de la democracia en el mundo, algo que deberían tratar psiquiatras, a ser posible con medicación (y mucha) y no simples personitas de a pie como nosotros.
Por si acaso alguien quiere hacer algo más que escribir unas palabritas, aquí os dejo el enlace del informe de Amnistía Internacional, y os animo a que, si no os viene mal, colaboréis de alguna forma con alguna de las campañas que llevan a cabo. Poco más puedo hacer por ahora, pero si me entero de algo, os mantendré informados:
http://www.es.amnesty.org/temas/pena-de-muerte/





5.10.06

Madrid

Como ya dije anteriormente, estoy en fase de reconocimiento de mis propios errores, que son muchos, he de decir, y que me llevan inevitablemente al infierno (si es que existe) pero como un día a mis papás les dió por apuntarme a la iglesia católica (era lo que se llevaba, tampoco voy a culparles), y ya no te puedes borrar, pues yo voy a aprovecharme de esta circunstancia por una vez y voy a llevar a cabo el famoso arrepentimiento, que te libra de todos los pecados, a ver si así con un poco de suerte no me chamusco en las calderas de Pedro Botero... Pues bien, mi pecado de hoy es uno que tenemos sobre la nuca muchísimas personas, pero no por ello somos menos culpables: soy madrileña. Sí, así de duro. Y lo peor es que no sólo lo soy yo, sino que además mis padres, mis abuelos y mis bisabuelos también lo son. No sé si con tanto tropiezo encima tendré derecho a la salvación eterna, pero yo por si acaso, voy a intentarlo. Ser madrileño en esta época de peperos borrachos de venganza, de antirubianistas iracundos, de Federicos ulceríticos (ver artículo anterior) es, señoras y señores, una soberana putada. ¿Por qué? pues porque cada vez que sales del terruño, la gente te mira mal, incluso llega a insultarte, considera que eres un facha extremista, un centralista brutal y que vas quitándole las piruletas a los niños en la calle, fíjate lo que te digo... Pues yo, pese a que me arrepiento, y como ya no me queda otro remedio, pues te digo que deberían mirar a otras cosas, como por ejemplo a mis abuelos, que mientras en otros sitios donde ahora nos llaman fachas se rindieron al oir el primer tiro en la guerra, estuvieron aguantando un asedio brutal de la ciudad, intentando defender lo que ellos consideraban la dignidad y la democracia, como casi toda la gente de la ciudad, y después también estuvieron aguantando los paseítos del tío Paco Castellana arriba y abajo viviendo 40 años en una especie de pesadilla de la que todavía no se han recuperado. O también mi abuelo, que tuvo que demostrar ("demostrar", que tiene tomate la cosa) que no tenía ningún carnet de partido (había luchado en el bando republicano) para poder volver a su puesto de barrendero en el ayuntamiento (sí, de barrendero) O mis padres, que fueron a la manifestación posterior al golpe de estado del 23-F, como miles de personas (creo que también madrileños, o al menos de adopción) también en defensa de la democracia.
¿Sabes qué? Que me he ido encendiendo, encendiendo, y no me apetece arrepentirme ahora. Ahora lo que me apetece es ser madrileña, le pese a quien le pese, y decir que somos muchos los que estamos en contra de los cuatro zumbaos que hay aquí y en todas partes, que en el Ayuntamiento de Madrid gobierna quien gobierna porque muchos de los que en su día defendieron a quienes organizaron un levantamiento militar, vinieron del pueblo a ocupar casas que no eran suyas, que en la Comunidad gobierna quien gobierna por los errores sin sentido de quienes fueron votados por la mayoría, y que Madrid no es, ni ha sido nunca, facha, que a todo el que ha venido aquí se le ha acogido sin tener en cuenta su raza, o su procedencia, que me toca mucho las narices la mierda esa del centralismo, que por mí se podrían llevar todas las "instituciones" al desierto de Almería, pongamos por caso, y declarar capital, por ejemplo, a Villarobledo de Arriba, que seguramente les vendrá mejor y sabrán lo que es que todo dios vaya a manifestarse a su pueblo con el consiguiente cabreo de los que sólo intentamos ir a currar.....................................................................................................................
Vaya, pues sí que me he encendido a lo tonto a lo tonto... ya lo siento. El caso es que desde aquí os invito a daros un paseito por mi pueblo, sobre todo a tomar el vermú el domingo por la mañanita, y a poneros finos a cañas y a tapas, más que nada para ver que a la inmensa mayoría de los madrileños, todo esto que venden los políticos de turno nos la suda bastante (aviso: yo no invito, ya os lo digo para que no os hagáis ilusiones, que está mu mal la cosa) Ala, a ser felices.

12.9.06

El carnívoro macho

¡Atención! ¡Pregunta!: Por un millón de euros: ¿qué tiene que ver el deporte con cuatro tías bailando y enseñando cacha? ¡Tiempo! (tic-tac-tic-tac-tic-tac-tic-tac) ¡La respuesta correcta es: NADA!!!!! ¿No has acertado? Claro, es normal, si viste Maracaná 06 ayer, seguramente que le encuentras alguna conexión al tema, pero no, ya te digo yo que no la tiene. Ahora que me doy cuenta, creo que he formulado mal la pregunta..... andá, pues sí, he dicho deporte, cuando lo que quería decir es fútbol (es que son cosas diferentes, no sé si lo sabes). Bueno, da igual, el caso es el mismo. Hace tiempo que pensaba escribir algo sobre los periodistas deportivos (mal dicho: periodistas de deportes, que muchos de deportivos tienen lo mismito que yo) pensaba hablar de lo cerquita que están de María Patiño, Lydia Lozano y demás carroñeros colorinescos, pensaba hablar de cómo un buen profesional un día me dijo "no te hagas líos: de la Morena quiere quitar al butano para ponerse él, y manejar lo mismo", pensaba decir que muchos de estos "profesionales" han hecho que mucha gente no quiera ni oir hablar de deporte, porque lo han convertido en una parte más del negocio y los beneficios, poniéndole el micrófono o la grabadora sólo al que tiene muchos ceros en el contrato, no al que se mata a entrenar seis horas diarias y malvive con una mísera beca y encima se trae medallas de todos los colores vaya al campeonato que vaya. Pensaba escribir la indignación que me produjo que en un programa deportivo se entrevistase a un personaje mononeuronal que había hecho socio de un equipo de fútbo (creo que el Leganés) a su perro, que se le diesen los famosos minutos de gloria de Warhol a un imbécil al que lo único que se le debería de dar es una consulta urgente con el psiquiatra. Pensaba denunciar que hasta que no ganó una medalla en gimnasia un caballero, la gimnasia ni siquiera existía (con todos mis respetos a Jesús Carvallo, que ese sí que es deportista), que otros deportes, como el judo, sólo existen gracias a la Olimpiada y a lo que hacen crecer el medallero. Pensaba comentar que muchos de estos lumbreras hablan de muchos deportes (de casi todos, en realidad) sin tener ni idea de lo que están diciendo, que cobran por ello y que encima un regimiento de oyentes o lectores les creen...
Pensaba hablar de todo esto algún día, pero ayer, cuando vi Maracaná 06, se me puso un muro en la frente, como diría Guillermo Fesser, y me ha impedido pensar. La situación era la siguiente: salen cuatro señoritas muy ligeritas de ropa haciendo un pseudobaile encima de una mesa, mientras un público enfervorizado les aplaude y les grita cual carnívoro a su presa. Después sale el presentador del programa y las presenta (valga la redundancia) como el centro del campo, ¡incluso dice sus nombres! (menos mal, pensé que eran sólo carne, sin más) luego sale el entendido en fútbol (uno que sabe entre tanta maraña) y claro, cegado por tanta carne, sólo acierta a balbucear que "el centro del campo esta muy bien, aunque luego lo veré más de cerca" (¿y qué quieres ver, si tienen algún lunar? porque verse, verse, se ve perfectamente sin que te acerques ¿o es que quieres también palpar, machote?) luego salen los comentaristas de fútbol, entre los que se encuentra barbie comentarista, que según el presentador va a representar a "todas las mujeres a las que les gusta el fútbol". Aquí un inciso: como yo me hallo entre ellas, quiero decirle al señor presentador que no necesito que barbie me represente, ya me represento yo sola. Para rematarlo, el primer video de un programa sobre fútbol va de cómo una grada compuesta en un 90% por carnívoros machos se dedica a piropear cual albañil en andamio a una joven que camina por el césped intentando trabajar, creo. Esto fue lo que vi, y creo que fue suficiente.
Señores amantes del deporte o del fútbol: seguramente estén pensando que soy una feminista recalcitrante, cosa que sinceramente me la trae al pairo, pero me parece vergonzoso que se aplaudan, o simplemente que se vean, este tipo de actitudes (ya las fotos de mujeres despampanantes medio desnudas de Marca o As me chirriaban bastante) que hacen que el carnívoro macho siga viendo a la mujer como un trozo de carne, pertenencia de los ojos que la recorren. Aunque les parezca ridículo, esto no hace más que corroborar las actitudes de quienes consideran a su mujer una pertenencia, y por eso pueden hacer con ella lo que quieran: desde golpearla hasta asesinarla. Señores amantes del deporte: explíquenme qué narices tiene esto que ver con el deporte y sus valores, alejados con mucho de estas actitudes paletas, y no me comparen esto con las cheers leaders, que sé que lo van a hacer y que no tiene absolutamente nada que ver, ni por concepto, ni por calidad de lo que muestran.
Espero que pronto alguien se de cuenta de este despropósito y lo elimine. Aunque sigan existiendo borregos y garrulos, por lo menos que no tengan un lugar donde verse reflejados tan descaradamente.
He dicho.

8.9.06

Rubianes y el Teatro Español

Hoy pensaba hablar sobre esta noticia, que me ha sorprendido tomando café esta mañana, pero en realidad prefiero que hablen los que más han hablado estos días, creo que sus opiniones son mucho más valiosas.....

Libertad Digital: (31-08-06)
El Teatro Español, propiedad del Ayuntamiento de Madrid, acoge desde el próximo 19 de septiembre la obra "Lorca somos todos". Su director es Pepe Rubianes, el actor que en enero pasado insultó gravemente a los españoles desde la televisión pública catalana en horario infantil. http://www.libertaddigital.com/noticias/noticia_1276286864.html

(Aquí una puntualización: el Teatro Español no es propiedad del Ayuntamiento de Madrid, sino de los madrileños, al ser una institución pública, es que todo nos lo queremos apropiar, eh???)

Periodista Digital:
La Cadena SER sale en defensa de Rubianes y su "puta España"

Director de Informativos de Punto Radio, Javier Fernández Arribas: no creo que el señor Rubianes tenga un alto nivel cultural, así que tampoco su obra debía ser de gran interés para los ciudadanos.

(Otra puntualización: me alegra que se preocupe tanto por lo que nos interesa o no a los ciudadanos. Por mi parte, y como ciudadana que creo que soy, prefiero comprobarlo yo solita. Gracias)

David Gistau, en El Mundo: "Ruiz Gallardón no ha cometido un acto de censura. Sino que ha dado a Rubianes una lección de la cual, si es capaz, aprenderá que él mismo se recortó su proyección por alinearse con el fomento de la crispación. Por pagar un tributo a la endogamia nacionalista que tal vez le sirva para prosperar allí, pero que le condena a la asfixia corralera de quien elevó a categoría profesional el mal hábito de despreciar por sistema, a cuanto hay al otro lado de la empalizada, la triste Meseta"

(Otra (se me acumula el trabajo): Aparte de estar muy mal puntuado este texto, por lo que no lo entiendo demasiado bien, no creo que los alcaldes tengan que dar lecciones de nada a los artistas, nos gusten o no, eso creo que le corresponde al público. Aunque otra forma de verlo es que a Lorca, por poner un ejemplo que viene al caso, también algún empleado público le "dió una lección", que también puede ser)

ABC en su editorial: "Gallardón ha sido criticado muchas veces por su supuesta complacencia ante actitudes que se dicen "progresistas". Esta vez debería ser elogiado por los mismos que fustigan con gusto sus posiciones, no siempre bien entendidas. (…) Sobre todo ha demostrado que está dispuesto a defender los valores constitucionales sin que le tiemble el pulso ante los requiebros de un falso barniz de modernidad".

(Creo que ya acabo: ja! ja! ja! Gallardón ha demostrado que le importan mucho sus votantes de la derecha a la derecha, y no se quiere quedar sin ellos. Su trabajo no es tener complacencia o no con actitudes, sino que Madrid funcione de la mejor forma posible. Para las actitudes, o los delitos si los hubiera, ya están los jueces)

Foro en internet: http://www.stormfront.org/forum/showthread.php?p=3399215

Sobre esto último no comento, que me parece un foro muy bueno y que todos deberíamos visitar de vez en cuando.

Pues bien... es que después de tanto argumento, a mi no me quedan. Pepe Rubianes no es santo de mi devoción (artísticamente hablando), y creo que se pasó veinte pueblos con aquellas famosas declaraciones, peeeeeeeero no creo que esto tenga nada que ver con un montaje teatral, ni con amenazas de muerte a Mario Gas, ni con ese tipo de cosas. A lo mejor estoy equivocada, que seguramente lo estoy, vete tú a saber, pero ya van dos conflictos con obras de teatro en Madrid por su nombre, o por las personas que trabajan en ellas, y esto sí me preocupa y mucho. ¿Es esto censura? Qué va, hombre, sólo es que cuando algo no gusta a un grupo político, hace presión hasta que se quita de cartel, con tácticas tan legales como la amenaza. ¿Qué va a ser eso censura, hombre? Mira que sois mal pensados.....

6.9.06

Apartheid

Ahora que ya llevo un tiempecito escribiendo aquí, y que más o menos nos conocemos, tengo que confesar algo públicamente. Me cuesta, porque sé que esto puede hacer temblar vuestra opinión sobre mí, que me teníais en un pedestal y ahora me voy a convertir en un ídolo con pies de barro... todo esto lo sé, pero no puedo evitar ser sincera con vosotros y conmigo misma, no puedo soportar más esta carga sobre mis hombros. Bueno, ahí va: soy fumadora.....


No sé si seguirás ahí, posiblemente hayas cerrado esta página ya, para no volver nunca más. Si no es así, gracias por tu apoyo, es lo que necesito en estos momentos de apertura indiscriminada de mi corazón. Una lágrima recorre mis mejillas (perdón, mi mejilla, que es una lágrima sólo) ahora que me he quitado ese peso de encima al compartirlo contigo. Tanto tiempo sufriendo en silencio, tanto tiempo ocultando mi peor vicio, tanto tiempo buscando carteles de "Aquí se puede fumar (tabaco)" en los bares, en los restaurantes, en los "locales de moda" para poder compartir un trocito de mi miseria con tantos como yo... ahora puedo levantar mi barbilla y mirarte a los ojos, porque he reconocido mi condena, mi adicción, mi pecado...
Ayer estuve en un local que, al parecer, tiene más de cien metros cuadrados, y que, también al parecer, cumple la nueva normativa de Sanidad porque cuenta con una especie de muro de plástico, sin puertas, sólo un quicio a modo de arco que separa a los apestados poco inteligentes de los saludables, de los que tienen una inteligencia superior a la media, de los que ¡benditos sean! no fuman. Pues bien, estaba yo consumando mi deseo irreprimible de fumarme un cigarrito, cuando se me acercó uno de aquellos seres superiores (doy gracias al altísimo simplemente porque se dignara a dirigirme la palabra) y me dijo con bastante grosería (algo que entiendo, dada mi condición de deshecho social): "oye, tú, tienes que estar dentro del reservado, no te puedes apoyar en el borde de la puerta" Y yo, que reconozco mi culpa, sólo acerté a responder mientras daba vueltas a mi sombrero de paja en las manos para ocultar mi nerviosismo: "Disculpe, señor, pero es que esto está repleto de gente, y no puedo ponerme en otro lugar" a lo que respondió: "pues te vas a suicidar a otra parte, que yo no tengo por qué tragar tus humos de mierda" (sí, de mierda dijo, de mierda) Compungida, apagué el cigarro en el suelo (porque no había ceniceros cerca), me abroché el botón superior de mi peto vaquero, y me fui a la calle, no sin antes dar las gracias a tan amable ser humano de género masculino que me despidió a su vez con una mirada despreciativa enseñándome después su cogote por todo saludo (no me merecía más, está claro) Cuando salí a la calle, dispuesta a dirigirme a terminar mi jornada recogiendo algodón, me sentí bien porque uno de ellos me hubiera hablado, aunque mi mente enferma aún me atormentaba con preguntas sin sentido: si no había puerta, ¿cómo se controlaba el humo toxiquísimo (este superlativo no sé si existe. Si no es así, deberían inventarlo) que pasaba de una parte a otra del local? Si hay tantos seres apestosos como lo soy yo como parece, ¿por qué hay locales en los que sólo hay dos míseras mesas para fumadores? ¿Por qué el Estado, si ha emprendido esta santa cruzada contra el tabaco, sigue alimentando sus arcas con sus impuestos? ¿Por qué, si hay tantas ganas de acabar con este funesto vicio, no hay ningún tipo de ayuda de la Seguridad Social, como sí la hay para otro tipo de adicciones? ¿Por qué el tabaco es muchisisisisisisisisisisimo peor que otras sustancias? Estas preguntas, por supuesto, las hacía mi mente enferma, que no yo, mientras me dirigía a los campos de algodón cantando una bonita tonada:
Oh, when the saints go marching in
Oh, when the saints go marching in
Lord, how I want to be in that number
When the saints go marching in....

Me puse una ramita de trigo en la boca, para masticar y que se me quitase el "mono", y desaparecí cantando en la lejanía, sintiéndome más pequeña que un escarabajo pelotero, o bicho bola. Entonces decidí confesarme con vosotros, esperando si no vuestro perdón, al menos vuestra comprensión.... gracias eternas por ser benevolentes. Hasta pronto.

31.8.06

Nunca hubo una mujer como....


La primera vez que vi la bofetada de Johnny Farrell a Gilda pensé: "este tío es un chulo" Yo tendría por aquel entonces doce o trece años, y no me sentó nada bien, por mucho que Vidor intentase justificarlo, que los hombres que veían la película lo justificasen plenamente, y las mujeres lo hiciesen también por el comportamiento libertino de Gilda. Estoy de acuerdo en que es una de las escenas más memorables del cine, pero para mí lo es por el escalofrío que sentí al verla. Hoy ha muerto Glenn Ford, que fue Farrell, y he recordado la escena. Recuerdo que durante bastante tiempo no podía ver películas de este gran actor porque me caía francamente mal, después maduré (más o menos), y dejé de guardarle rencor por ese acto violento, aceptando que se trataba de una exigencia del guión. Ahora, cuando miro hacia atrás, me doy cuenta de que siempre me ha revuelto las tripas esta violencia, aún teniendo en cuenta que mi educación (como la de todas las personas de mi edad) ha sido plenamente machista. Hoy, con algo más de camino andado, con un mundo que ha cambiado tanto que parece que le hayan dado la vuelta, veo que hay demasiados Johnny Farrells sueltos por ahí, y sigue habiendo defensores a ultranza de la bofetada, y lo que es peor, defensoras. Las estadísticas en España son contundentes: llevamos ya 60 mujeres muertas a manos de hombres, y las denuncias por malos tratos parece que han crecido un 10% con respecto al año pasado. El problema del feminicidio, pues, no parece que tenga fin, y las justificaciones a la bofetada parece que aún crecen más. ¿Por qué? Creo que está claro: muchos hombres tienen miedo de perder su posición, mantenida durante siglos, y les aterroriza quitar el pie del cuello de sus mujeres por si acaso se quedan cojos. Parece que todavía a nuestra sociedad le queda mucho por andar, y que aún se sigue mirando para otro lado cuando los gritos suenan al otro lado de la pared. Nadie sabe nada, nadie se da cuenta de nada, nadie escucha nada (o sube el volumen de la televisión) Esto me recuerda a la actitud del pueblo alemán ante la desaparición sistemática de judíos. Nadie se preguntó nunca a dónde iban sus vecinos, y cuando les explicaron que iban a campos de trabajo, a nadie le pareció mal. Al otro lado de la pared pasan cosas, a veces cosas horribles, y no van a desaparecer poniendo la música más alta.
Y con respecto a Glenn Ford, que llevaba siempre rosas a la tumba de Rita, que descanse en paz. Hace mucho que comprendí que no tenía que guardarle rencor.